Revolta das coisas e demais servomecanismos

Cena de Tempos Modernos, um clássico de Chaplin

Acredito em poucas coisas, entre elas num complô das máquinas e utensílios em geral, sejam carros, bicicletas, tomadas, pés de mesa. Aquilo que o professor Woiski chamava de servomecanismos para nos passar a noção de input e output. Pois de tanto serem servos, um dia se revoltam.

Nunca pifam isoladamente. Reagem em cadeia, solidários. Queima uma lâmpada num dia e, na noite seguinte, outra falece descaradamente. Dissimulados, em seguida é um cano que vaza.

Logo o cano do aquecedor a gás. É preciso chamar encanador, desligar o registro geral do prédio para o conserto. Você descobre que existem seis registros. Qual deles? Ninguém sabe. Não há planta, mapa, ficha técnica, nada. Tentativa e erro, então. Ou seja, erro. O pandemônio se instala.

Há muitos anos, numa viagem a Florianópolis, quando pilotava meu poderoso Opala 73, fui surpreendido por uma chuvarada infernal. O que pifou? O limpador de para-brisa. Poderia ser a maçaneta da porta, mas não. Foi o limpador.

Saí do carro, enfiando os pés na lama, quando uma camionete parou a meu lado. Uma boa alma, pensei. Vai ajudar.

O sujeito desce o vidro do carro e pergunta:

- Que houve, amigo?

- O para-brisa, explico, apontando a vareta inerte.

- Ah, esse troço só encrenca quando chove! – e, às gargalhadas, ele se mandou.

E eu molhado até os ossos. O recurso foi dirigir três quilômetros com a cabeça para fora da janela, a mão esquerda servindo de boné para enfrentar a chuva.

Assim como veio, a chuva se foi. Só então pude recolher a cabeça da janela. Acelerei, logo estaria no camping. Não devia ter acelerado. O Opala avançou sobre um trecho inundado da estrada, uma onda invadiu o motor com o solavanco. Pane geral.

Essa eu já conhecia. Água no carburador. Sai do carro munido de uma chave de fenda. Retirar a tampa, abrir o carburador, enxugar cada uma daquelas peças minúsculas. Resolvo fácil, pensei, furioso. Carburador remontado, giro a chave. Nada. Nova esfregadela de pano. Nova tentativa. Deu.

Retirei o carro da área alagada antes mesmo de fechar a tampa do motor. Foi quando surgiu um carro argentino, que mergulhou no alagado e jogou uma onda de água e lama por cima de mim e do Opala.

O carro argentino pifou. Dele saiu um portenho grande e nervoso, xingando o Brasil e as estradas brasileiras. Só faltou dizer que Maradona era melhor do que Pelé. Pensei em abandoná-lo ali mesmo – cantando Adiós, muchachos – mas, como o carro dele ficara atravessado na estrada, eu não podia sair.

Voltei à chave de fenda, abri o carburador do argentino, enxuguei, remontei. Funcionou. O argentino me olhou admirado e se foi sem agradecer.

Ao retornar ao Opala descobri que a onda de lama argentina havia encharcado o carburador de novo. Outra meia hora de mecânico.

Pois ontem, aqui no meu apartamento, a torneira do tanque de roupa espanou. Solidária, hoje a torneira da cozinha desembestou a pingar. Agora estou examinando previamente o registro do chuveiro. Será que abro? E se espanar? Se passar a noite pingando? Quem dorme com um barulho desses?

Não querem que eu tome banho. Eis o complô.